Momarandu.com acerca, esta vez, al poeta correntino Alejandro Fouquet, quien, además, nos lee sus propios textos. Poesía para leer y escuchar; hoy es día de esa “patria sagrada y terrible que me nombra”, como el autor escribe, día de poesía.
Y como siempre proponemos desde momarandu.com, si alguien que lea los poemas de Alejandro desea contactarse con él e intercambiar opiniones y más poesía, puede hacerlo por MP a su perfil de Facebook: Alejandro Fouquet – Correo electrónico: aleghafur151@gmail.com - Yahoo: alefouquet@yahoo.com.ar - WhatsApp: 379 4 229867
ACERCA DE ALEJANDRO FOUQUET
Nació en corrientes, capital, en 1979. Cursó estudios de operador en psicología social, profesorado de historia y profesorado en lengua y literatura; pero su formación es fundamentalmente autodidacta.
Publicó el libro de poemas “Las iglesias no son más vírgenes”, ediciones Logomaquia, 2003. Formó parte del grupo Logomaquia y fue uno de los creadores de la revista “El pez soluble”, a la que propuso su nombre, tomado de una conocida publicación del surrealismo francés. Además, publicó el poemario “En los cascabeles de la locura”, ediciones Cospel, 2014, libro que ha obtenido la declaración de interés municipal, provincial y nacional.
También publicó en diversos medios regionales y revistas: los temas abordados fueron variados, desde meramente literarios hasta artículos de historia islámica. Otras publicaciones tuvieron lugar en la antología del taller literario “Koeyú”, y para la antología seleccionada y comentada por el poeta correntino Rodrigo Galarza, “Los poetas interiores” (una muestra de la nueva poesía argentina), ediciones Amargord, 2005, Madrid.
En la actualidad, amén de su carrera artística como poeta, es hombre de ciencias humanísticas, siguiendo la tradición de los sabios de la edad de oro del renacimiento islámico. Dentro del ámbito de las ciencias formales ha escrito ensayos sobre el pensamiento complejo, participando en ponencias al respeto. Como crítico de arte escribió sobre obras de diferentes referentes del arte universal. Dictó talleres de literatura y artes plásticas en colegios de Corrientes, tanto para profesores como para alumnos y público en general.
Actualmente se ocupa de su veta como investigador en el campo de historia de las religiones, y como asiduo colaborador de la revista “Ragnarök”.
LEAMOS Y ESCUCHEMOS A ALEJANDRO
Funambulista del espíritu
Amenizas los horrores de la carencia los carnavales macabros de la felicidad recetada en
pequeñas frases
Funambulista distraído
Sabes que un billete es más preciado que mil corazones generosos
Somos espantapájaros de la moda gimnastas de la hipocresía
El clavicordio ruge un breve dolor de girasoles
El hombre ese niño adulto que no sueña
Y su bendición suprema es gustar de lo vil hasta morir insultado de aplausos.
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Manos derretidas de adioses
El límite es el lenguaje de los muertos
No hay sonido en el pánico que me besa
Hay puertas abiertas que no logro atravesar para volver a mí
Puertas que queman
Umbrales prohibidos y asfixiantes
No respiro porque tu amor habita en sueños fantasmales y dulces fuera del alcance de
este suicidio
De este silencioso martirio que escupe mis palabras.
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Dejad que el amor azote nuestras almas y que el canal que las aves escriben en el viento
desnuden el temeroso adiós y el rostro hecho humo
Mañana no habrá tiempo ni pena para las ocupaciones del delirio y la esperanza
Oh miel crujiente y zigzagueante
Oh llanto atronador y sibilino
Sobre su vientre naufragarán como diamantes las mortajas de sus ojos
Y volcánica parirá una flor de nieve y caramelo.
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Oh luna ardiente rasguñada por las pesadillas de una mujer nocturna
Y el precioso niño nombrado por la luz de su plateado corazón
Su corazón que respira burbujas de terciopelo y sonrisas
La ciudad camina con su puerto y su sol
El amor infantil sostiene sus esquinas desangradas
Como un peregrino su fe y su sacrificio
El hombre contempla con su alma la belleza
Y la miseria no lo toca
Aunque sus lágrimas ardan en silencio.
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Desde que tu vientre alberga la creación de golondrinas que cantan como címbalos
El silencio es un monasterio atestado de mariposas sonrientes
Traed los cálices del perdón y seamos felices hoy!
Antes
Cuando la tierra era puramente un pentagrama de ecos
Yo sabía amar mis duelos como ningún otro hombre
Pero han venido otros crueles y despiadados
Hoy me recuesto sobre los prados como un pañuelo amargo
Para agradecer a esa patria sagrada y terrible que me nombra
Y que no sé llamarla
Poesía!
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